Blog Mobas | El blog de las comas, los sustantivos, los libros y las cursivas

Uno para Sant Jordi (30 libros)

Sinceramente, no sabíamos muy bien si hacer el reto en abril o en junio. Anduve dudando hasta casi última hora (la decisión final la tomé yo). Lo que teníamos claro es que, si lo hacíamos en abril, teníamos que «celebrar» de algún modo que hoy es el Día del Libro y que en Cataluña se celebra Sant Jordi (que, por cierto, parece que se va extendiendo por otros lares). Así que, decidimos que hoy podíamos pensar qué libro regalaríamos por Sant Jordi (los chicos también, aquí no valen rosas…). Si alguien va a regalar hoy un libro, que nos cuente cuál. Los demás, haced una visita imaginaria a la librería y contadnos qué libro compraríais… Y si compartís a quién con nosotros, mejor: nos ponemos un poco cotillas para escucharos… ¡Ah! Y ya de paso, tengo una pregunta para vosotros: ¿dedicáis los libros que regaláis? 😉

Bueno, pues, una vez explicado esto, voy con mi título para hoy: Historias de París, de Mario Benedetti.

‘Historias de París’

«En el hotelito de la rue Blomet, madame Benoit los saludó con la sonrisa afilada y distante de costumbre. A ella le tendió la mano y le dijo la frasecita clásica: se alegraba de que la señora Méndez [madame Mandés] hubiera llegado bien. Ella sonrió y balbuceó en respuesta otra amabilidad banal. Él recogió su llave y subieron a la habitación».

Los relatos de este libro tratan sobre el exilio, el amor, la soledad, el desamor y la amistad. Son historias profundas, narradas con sencillez, que tienen por escenario común el París que no sale en las postales, ese París que marcó la vida de varias generaciones durante los años sesenta y setenta. Sus protagonistas son hombres y mujeres cuya manera de sentir y de pensar nos conmueve y nos cautiva irremediablemente.

Las ilustraciones del gran artista Antonio Seguí recrean ese mundo crudo, poético y a veces cómico que palpita en estas memorables páginas de Mario Benedetti.

Vi este librito (recalco el diminutivo) el otro día en una librería y me pareció que sería mi regalo perfecto para hoy. Muy bien editado, ilustrado y con cuentos del maestro Benedetti. ¿Quién da más?

Y sí, siempre con dedicatoria… 😉

Os paso la pelota. Los comentarios y Twitter (recordad: #30libros) os esperan… ¡Participad!

Uno que te haya hecho reír a carcajadas (30 libros)

¡Creo que hoy va a ser un día muy divertido! Estoy deseando que propongáis títulos para que nos riamos un poco todos, que creo que hace mucha falta… Por mi parte, la elección de hoy estaba cantada. Una novela con la que me reí a carcajadas: Una comedia canalla de Iván Repila (sí, repetimos autor: con él lloramos y reímos).

‘Una comedia canalla’

Publiqué la reseña de esta novela hace poquito, aunque, en realidad, la leí cuando salió el año pasado. Y fue nuestro libro del verano, con su fauna de personajes y sus situaciones rocambolescas… Lo mucho que nos reímos leyendo la novela ¡y comentándola después! Muy loca, muy gamberra, divertidísima. Fue todo un descubrimiento, la verdad.

Y es que, con esta novela, nos reímos a carcajadas ya desde la presentación. Como supongo que estará por aquí, me dirijo a una persona en concreto: Elvira, ¿te acuerdas del ataque de risa que nos dio en la Casa del Libro al descubrir la frase de Aznar del final? ¡Y no nos podíamos reír! Confieso que al ver la dichosa frase me imaginé que iba a ser una lectura divertida, pero superó mis expectativas. (Si alguien tiene el libro, que mire la página final, en la que viene el logotipo de Libros del Silencio: la frase de marras está ahí).

Si me tengo que quedar con solo un pasaje del libro, elijo, sin duda, el de la fábrica de mierda. De tan absurdo es magistral… Pero, como ese, unos cuantos momentos más. Y personajes de los que reírse, a porrillo (porque, otra cosa no, pero personajes… ¡por un tubo en esta novela!).

Vuestro turno. Por favor, llenad los comentarios (y Twitter si queréis) de títulos hoy… ¿Con qué libro os habéis reído a carcajadas? Y, si tenéis más de uno, ¡mucho mejor! ¡Son todos bienvenidos!

Último que te ha hecho llorar (30 libros)

Confieso que no soy muy llorona a la hora de ver una película o leer un libro… Pero, claro, sí que hay cositas que me tocan la fibra sensible. Hoy os traigo el último libro que me hizo llorar: El niño que robó el caballo de Atila de Iván Repila.

‘El niño que robó el caballo de Atila’

Hablé de él nada más leerlo y, según he ido reposando la lectura y he reflexionado más sobre él, mejor me parece. De hecho, se está ganando una relectura con creces… (esperaré un poco todavía). Dudo mucho que esta fábula alegórica de dos hermanos en el fondo de un pozo que luchan por sobrevivir deje indiferente a nadie. Es un relato que te remueve por dentro, durísimo, que te hace cuestionarte la vida, la supervivencia, la muerte, la solidaridad. Está contado con un estilo poético, con fragmentos de una ternura indescriptible; y todo con una hondura realmente conseguida. Y, metáfora tras metáfora, a mí me invadió una sensación de tristeza que culminó en serios lagrimones… Una joya. En serio, si no la habéis leído, os estáis perdiendo una de las mejores novelas de este año, estoy convencida de ello. Hasta el título me parece todo un acierto.

Dejo, como todos los días, la pelota en vuestro tejado… ¿Nos contáis qué libros os han hecho llorar? Actuales o más antiguos, eso da igual. Tenéis a vuestra disposición los comentarios y la cuenta de Twitter (luego yo paso lo que me contéis por Twitter al blog, para que no se pierda nada). Y, nunca lo digo, pero también podéis usar el correo electrónico.

Un libro sobre una relación entre hermanos (30 libros)

Tengo que reconocer que hoy estoy entre varios libros. Y que, probablemente, el que he elegido al final no es ni el mejor ni el que más me ha gustado. Pero me llamó de manera especial la sinopsis y no pude evitar comprarlo y devorarlo. Me refiero a Tú y yo de Niccolò Ammaniti.

‘Tú y yo’

Encerrado en el sótano para pasar su semana de vacaciones lejos de todos, Lorenzo, un adolescente de catorce años, introvertido y un tanto neurótico, se dispone a vivir su sueño solipsista de felicidad: sin conflictos, sin molestos compañeros de escuela, sin comedias ni ficciones. El mundo, con sus reglas incomprensibles, ha quedado al otro lado de la puerta, mientras él disfruta de su soledad arrellanado en un sofá, entre botellas de Coca-Cola, latas de atún y novelas de terror.

Hasta que un día su hermana Olivia, nueve años mayor que él, irrumpe en su búnker llena de ruda y enfermiza vitalidad y lo obliga a cruzar la línea de sombra, a quitarse la máscara de adolescente difícil y a aceptar el juego caótico de la vida exterior.

Con esta novela de formación, Ammaniti ofrece una nueva y desgarrradora visión de ese mundo adolescente del que es cronista excepcional, creando, con Olivia, una figura femenina de una belleza fugaz y conmovedora.

Yo sé de uno que hoy me cuelga, porque no le gusta nada que hable de él en público. Pero, como es el único hermano que tengo, se va a tener que aguantar; porque, además, no es que este sea un libro sobre dos hermanos sin más: es que me recuerda muchísimo a nosotros dos (más bien, la sinopsis me recuerda a nosotros).

Como en el libro, mi hermano y yo nos llevamos nueve años (casi) y yo soy la mayor. Y, aunque ya no sucede, porque las cosas están cambiando mucho, mi querido «misántropo» se habría escondido perfectamente del mundo en un sótano en más de una ocasión (estoy convencida). Y, quizá, hasta hace poco, a mí me habría tocado el papel de ponerle los puntos sobre las íes y devolverlo al mundo… Que, más o menos, es lo que intuimos que hace Olivia con Lorenzo si leemos la sinopsis, ¿no?

Con esta premisa, compré el libro de inmediato. Quería ver si, por casualidad, había una novela tan cercana a mi vida y a mi relación con el misántropo… ¡Qué desilusión! No tiene nada que ver. Bueno, desilusión tampoco, porque el libro está bien. Y, de hecho, ya lo expliqué en su día, lo que cuenta es muchísimo más interesante para una novela que mi relación con mi hermano, ¡dónde va a parar! Pero yo me esperaba otra cosa. Esperaba encontrarnos a J. y a mí en la novela, y nada más lejos. Y, encima, aviso desde ya de que te deja un mal cuerpo…

Ya he dicho arriba que quizá podría haber elegido otros títulos mejores. Pero este es, quizá, el más personal. Y como el reto va un poco de eso… ¡Ahora os toca! ¿Un libro con una relación entre hermanos? ¿Os es especial por algo? Twitter (#30libros) y los comentarios os están esperando…

Uno escandaloso que a ti no te lo pareciera (30 libros)

Bueno, espero que hoy creemos un poco de polémica y se enciendan los comentarios… Sin más preámbulos, mi título de hoy: Memoria de mis putas tristes, de Gabriel García Márquez.

‘Memoria de mis putas tristes’

Al igual que con María dos Prazeres en Doce cuentos peregrinos, el protagonista, un hombre viejo, encuentra el amor en el final de su vida, cuando la única aventura que le quedaba era la muerte. Esta es la historia de una relación de amor y obsesión entre un anciano periodista y una niña de clase obrera que vende su virginidad para ayudar a su familia.

La acción de la historia comienza a partir del 90.º cumpleaños del narrador en la ciudad de Barranquilla.

Pues sí, un nonagenario que decide contratar a una niña (creo, si no recuerdo mal, que tiene 13 años) para pasar una noche. Reconozco que sí, que es escandaloso: una menor, prostituirse para ayudar a la familia, etc. Vale. Pero es que, al final, yo creo que esto tiene poco de sexo y mucho de un amor extraño (en que no se tocan; solo duermen en la misma cama, ¿no?).

Reconozco que leí este libro hace muchos años (cuando salió) y hablo de memoria (lo cual es un peligro). Pero la idea que tengo yo de este libro, la que me ha quedado, es que se trata de una relación de amor supertierna. Con una diferencia de edad salvaje (y sí, ella es una menor), pero relación amorosa al fin y al cabo. Y sin sexo. Porque, aunque en principio iba a haber sexo, no lo hay. Y se explica todo muy bien en esta cita de la novela:

El año de mis noventa años quise regalarme una noche de amor con una adolescente virgen.
Esto es algo nuevo para mí. […] Esa noche descubrí el placer inverosímil de contemplar el cuerpo de una mujer dormida sin las urgencias del deseo o los obstáculos de la modestia.

No sé si cambiaría de opinión si ahora mismo releyera el libro. No tengo intención de hacerlo al menos de momento (aunque sí que me gustó), así que me quedo con el recuerdo que tengo de él… Una historia de amor que, personalmente, no me pareció tan escandalosa al final como la premisa de la que partía…

Os toca. Hoy podéis explayaros todo lo que queráis y estaría genial que hubiese un poco de debate, ¿no? Tenéis los comentarios a vuestra disposición, como todos los días.

Uno ambientado en tu ciudad de origen (30 libros)

Hoy he decidido no complicarme demasiado y os voy a hablar del último libro que he leído que está ambientado en Bilbao, mi ciudad de origen: Las flores de Baudelaire, de Gonzalo Garrido.

‘Las flores de Baudelaire’

Todos somos traidores en algún momento de nuestra vida. Bien lo sabe el protagonista de Las flores de Baudelaire, Alfredo Maldonado, un prestigioso fotógrafo en el Bilbao industrial de 1917 que se ve inmerso en una investigación sobre el brutal asesinato de la hija de una de las familias más ricas de la ciudad. Maldonado, un hombre escéptico y con una afición oscura, diseccionará con su humor ácido una sociedad indiferente a la tragedia de la Primera Guerra Mundial. El resultado de sus pesquisas lo llevará a descubrir una trama de complejos intereses familiares y financieros cuyo denominador común será el mal. La novela demuestra que la ambición y la mezquindad no son solo atributos de nuestro tiempo.

Me resulta muy curiosa una de las últimas tendencias de la novela negra, que recurre a Bilbao como escenario favorito: son muchas las novelas de este tipo publicadas en los últimos años y ambientadas en Bilbao. Curiosamente, los casos que conozco hacen referencia al Bilbao gris del pasado, quizá mucho más acorde con esta temática que el actual. De todas formas, no creo que Bilbao sea un elemento tan sumamente importante en esta novela que justo he elegido para hoy, aunque he leído en alguna reseña que, casi casi, la ciudad es un personaje más en Las flores de Baudelaire. Quizá haya que preguntarle a su autor… Si alguien ha leído el libro y quiere que comentemos este hecho en privado (para no destripar la novela y no estropeársela a nadie), no tengo inconveniente… Pero, vamos, aparte de la ubicación de la Universidad de Deusto y el paseo del Campo Volantín, el resto de referencias a Bilbao me parecen coyunturales y, casi, accidentales (¿qué más da que la amante viva en el Ensanche?).

La novela es muy ágil, quizá por estar fragmentada en capítulos muy breves que siempre te dejan con ganas de más. Eso sí, tengo que confesar que me olí toda la tostada bastante pronto, así que fui perdiendo interés según avanzaba hacia el final. Es curioso, porque conozco a gente que ha leído el libro y les ha pasado todo lo contrario (y no se imaginaban nada). Desde luego, a pesar de mi experiencia, reconozco que es un libro de lo más entretenido…

¿De dónde sois? ¿Algún libro que tenga vuestros lugares de origen como escenario? Contádnoslo en los comentarios y en Twitter…

Un libro que no te gustó de un autor que te gusta mucho (30 libros)

La elección de hoy, al menos para mí, era fácil; lo tuve claro desde el primer momento. Hoy me toca hablar de El libro de las ilusiones de Paul Auster.

‘El libro de las ilusiones’

David Zimmer, un escritor y profesor de literatura, se pasa los días bebiendo y cavilando sobre el minuto aquel en que su mujer y sus hijos todavía no habían subido al avión que estalló. Una noche, mirando la televisión, y por primera vez tras seis meses, algo lo hace reír. El causante es Hector Mann, uno de los últimos cómicos del cine mudo. Zimmer descubre que aún quiere vivir. Comenzará entonces a escribir un libro sobre Mann, un joven y enigmático cómico nacido en Argentina, que hace sesenta años se desvaneció sin dejar rastro. Después de publicar el libro, Zimmer recibe una carta de una mujer que afirma ser la esposa de Mann, y le sugiere que los visite a ella y a su marido en Nuevo México. Zimmer le pide pruebas. Una noche una extraña joven llama a su puerta y, amenazándolo con una pistola, lo obliga a acompañarla.

Creo que leí este libro hace unos diez años. Fue mi primer acercamiento a Auster. Resumiendo mucho: no me gustó en absoluto. Me pareció un libro oscuro y perturbador, aunque admito que me enganchó y que no paré hasta que lo acabé. Pero no es que no me gustara, es que lo aborrecí… De hecho, no volví a leer otro libro de Auster hasta muchos años después. Por suerte para mí, fue Brooklyn Follies, un libro que me parece maravilloso y que me hizo reconciliarme con Auster. Y, a partir de ahí, he leído unos cuantos libros del bueno de Paul. Y reconozco que me gusta mucho… Es un gran narrador, del que os podría recomendar unos cuantos títulos (La trilogía de Nueva York, Invisible, El palacio de la luna, Sunset Park… por citar algunos).

¿Por qué no me gustó El libro de las ilusiones? No lo tengo claro. La historia no fue muy de mi agrado: el personaje de Hector Mann me horrorizó. Pero tengo que admitir que la época en que leí el libro no jugó a su favor: no llegó a mis manos en buen momento. No sé si tendría la misma opinión del libro si lo hubiera leído unos años después o si hubiese llegado a mi vida ahora, en 2013. Nunca lo sabremos. Lo único que puedo contaros es que me gusta Paul Auster, pero no El libro de las ilusiones.

Os toca. ¿Qué libro no os ha gustado de algún autor que normalmente sí os guste? ¿Alguna oveja negra dentro de la producción de alguno de vuestros autores fetiche? Tenéis a vuestra disposición los comentarios y Twitter para hacernos llegar vuestros títulos…

Uno que te recuerde a tu primer amor (30 libros)

Esta categoría me ha costado un poco, porque había muchos libros para elegir. Estuve barajando cuatro títulos que me recuerdan a A., mi primer gran amor. Pero, al final, he optado por un libro que no me recuerda a él exactamente, sino a nuestra relación, a cómo me sentía yo (sobre todo en los últimos años). Estoy hablando de La soledad de los números primos, de Paolo Giordano.

‘La soledad de los números primos’

Existen entre los números primos algunos aún más especiales. Son aquellos que los matemáticos llaman primos gemelos, pues entre ellos se interpone siempre un número par. Así, números como el 11 y el 13, el 17 y el 19, o el 41 y el 43, permanecen próximos, pero sin llegar a tocarse nunca. Esta verdad matemática es la hermosa metáfora que el autor ha escogido para narrar la conmovedora historia de Alice y Mattia, dos seres cuyas vidas han quedado condicionadas por las consecuencias irreversibles de sendos episodios ocurridos en su niñez. Desde la adolescencia hasta bien entrada la edad adulta, y pese a la fuerte atracción que indudablemente los une, la vida erigirá entre ellos barreras invisibles que pondrán a prueba la solidez de su relación. La sutileza de los rasgos psicológicos de los personajes, así como la hondura y complejidad de una historia que suscita en los lectores las reacciones más variadas, resaltan la admirable madurez literaria de este joven autor a la hora de asomarse, nada más y nada menos, a la esencia de la soledad.

Mi relación con A. no tuvo nada que ver con la novela. Nada. Pero sí que, en el fondo, era algo imposible. Y supongo que ambos lo sabíamos, sobre todo los últimos años. Yo me sentía sola, muy sola (la novela habla de la soledad en la pareja). Y cuando llegaron la traición y la ruptura, yo estaba ya tan decepcionada que me di cuenta de que no valía la pena luchar por intentar salvar algo que no tenía solución. ¿Para qué? Ahora sí que lucho conmigo misma para quedarme con lo bueno de esa época de mi vida y olvidar todo lo malo…  (y lo voy consiguiendo). Y esto es un poco, en última instancia, lo que les pasa a los protagonistas de esta novela, que no deja de ser la crónica de un desamor. Menos mal que la vida da muchas vueltas y, aunque suene a tópico, el tiempo pone las cosas en su sitio… O al menos así lo estoy viviendo yo, que estoy en una época mucho más feliz y esperanzadora.

Os toca. Sería genial que vuestros recuerdos del primer amor fueran felices… ¿Qué libros elegís para hoy? Tenéis los comentarios esperándoos…

Uno sobre la amistad (30 libros)

Tenía un título en mente (os lo contaré en los comentarios si nadie lo menciona), pero hago un cambio (algo sorprendente) de última hora y para hoy elijo Mi planta de naranja lima de José Mauro de Vasconcelos.

‘Mi planta de naranja lima’

De mayor Zezé quiere ser poeta y llevar corbata de lazo, pero de momento es un niño brasileño de cinco años que se abre a la vida. En su casa es un trasto que va de travesura en travesura y no recibe más que reprimendas y tundas; en el colegio es un ángel con el corazón de oro que tiene encandilada a su maestra. Pero para un niño como él, inteligente y sensible, crecer en una familia pobre no siempre es fácil; cuando está triste, Zezé se refugia en su amigo Minguinho, un arbolito de naranja lima, con quien comparte todos sus secretos, y en el Portugués, dueño del coche más bonito del barrio.

Publicada por primera vez en 1968, Mi planta de naranja lima es la emocionante historia de un niño al que la vida hará adulto precozmente. En esta novela, José Mauro de Vasconcelos recreó sus recuerdos de infancia en el barrio carioca de Bangú con un lirismo y una ternura que cautivaron a los lectores desde su aparición y que la han convertido en uno de los libros más leídos de la literatura brasileña contemporánea.

¡Qué importante es la amistad en este libro! Zezé, el protagonista, tiene, básicamente, dos amigos: Minguinho, que es una plantita a la que él acude siempre a contarle sus cosas y que da título al libro, y el Portuga, un señor que le cambia la vida. ¿Cómo habría sido la vida de Zezé si no hubiese conocido al portugués? Probablemente, mucho más dura (a pesar de todo). Es ternura pura esta novela. Y también es triste, muy triste…

Hay muchísimos libros que tratan sobre la amistad, así que espero que hoy haya muchísimas sugerencias por los comentarios… A ver si alguien cita el que tenía yo en mente en un principio… También podéis dejar vuestras recomendaciones en Twitter, bien con una mención a la cuenta del blog, bien con el hashtag #30libros.

Un libro con una gran historia de amor (30 libros)

¿Una gran historia de amor, cautivadora y poderosa? Por supuesto, en El gran Gatsby, de F. Scott Fitzgerald.

‘El gran Gatsby’

¿Quién es Gatsby, el personaje que da nombre a uno de los mitos creados por la novela del siglo pasado? Jay Gatsby es un misterio, el hombre que se inventó a sí mismo y ha montado una inmensa fiesta para reconquistar a la deslumbrante Daisy Buchanan, que una vez lo quiso. Nadie sabe de dónde ha salido.

Estamos en la primera hora de la Edad del Jazz, en los felices y cinematográficos años veinte, en Nueva York, tiempo de diversión y emoción, orquestas y tiroteos. Gatsby vive en una fabulosa casa de Long Island, y a sus bailes acude «el mundo entero y su amante», cientos de criaturas a quienes no hace falta invitar, insectos alrededor de la luz del festín. La puerta está abierta y la atracción más enigmática del espectáculo es el dueño de la casa, un millonario que quizá sea un asesino o un espía, sobrino del emperador de Alemania o primo del demonio, héroe de guerra al servicio de su país, los Estados Unidos de América, o simplemente un gángster, un muchacho sin nada que se convirtió en rico. Lo vemos con los ojos del narrador, Nick Carraway, que dice ser honrado y haber aprendido a no juzgar a nadie.

En el verano de 1922, buen año para la especulación financiera y la corrupción y los negocios que se confunden con el bandidismo, parece que solo hubo fiestas y reuniones para comer y beber, y que pocas veladas acabaron sin perturbación. Hay amantes que rompen con una llamada telefónica la paz de un matrimonio, y una nariz rota, y un coche que se hunde humorísticamente en la cuneta, y un homicidio involuntario, y un asesinato, pero la diversión recomienza siempre. Jay Gatsby es un héroe trágico que se va destruyendo conforme se acerca a su sueño: la reconquista de una mujer a la que dejó para irse a la guerra en Europa. Quiere cumplir su deseo más inaccesible: recuperar el pasado, el momento en que conquistó a Daisy Buchanan.

La antítesis del desarraigado Gatsby es Tom Buchanan, marido de Daisy. Posee una identidad de hierro, sin discusión, ciudadano de valores sólidos, que cree en la familia, la herencia, el patrimonio y la supremacía de la raza blanca. Tiene una capacidad descomunal para imponerse. Y alrededor de los Buchanan se fraguará un desgraciado pentágono amoroso, quebrado y desigual, como la sociedad de la época, tan igualitaria en sus espectáculos y diversiones democráticas.

Creo que ya lo he contado alguna vez, pero he sido consciente de que El gran Gatsby es un novelón tiempo después de haber leído el libro. Es como si hubiese necesitado un período de reposo antes de darme cuenta de la gran novela que es. Pero, bueno, se daba por hecho: si no, no se consideraría un clásico de la literatura estadounidense… Y, aunque yo me quede con la historia de amor de fondo, reconozco que El gran Gatsby es mucho más: la caracterización de toda una época, en que el dinero, la ambición y la lujuria eran los auténticos protagonistas, representados aquí en las opulentas fiestas ofrecidas por Gatsby, el misterioso Jay Gatsby. Fiestas celebradas para acercar, deslumbrar y reconquistar a su gran amor… Daisy.

No os cuento más, mejor lo leéis. También hay varias versiones cinematográficas… Os recomiendo la de 1974, protagonizada por Robert Redford y Mia Farrow. ¡Exquisita!

The Great Gatsby (1974)

Tras las fiestas de Jay Gatsby (¿no os encantaría ir a una?), vuestro turno para hablar de grandes historias de amor… ¿Qué títulos elegís hoy? Tenéis los comentarios a vuestra disposición…