Blog Mobas | El blog de las comas, los sustantivos, los libros y las cursivas

El próximo libro que vas a empezar (30 libros)

Tenía una entrada escrita para hoy con la que pensaba que iba a ser mi próxima lectura, pero acontecimientos de última hora que ahora os contaré me han hecho cambiar todo. Y el libro que elijo para hoy es Paul está muerto y otras leyendas urbanas del rock, de Héctor Sánchez y David Sánchez.

‘Paul está muerto…’

Todo lo que lea en las páginas de este libro es mentira. Aunque decir esto quizás no sea del todo cierto. Al fin y al cabo, hablamos de leyen­das urbanas, ese prodigioso territorio del folclore contemporáneo en el que, como es de ley, la ficción inconsciente, la imaginación desatada y la verdad más inverosímil conforman un único, inesperado y delicioso cóctel. Por supuesto, el mundo del rock ha sabido crear y recrear sus propios mitos urbanos de manera inigualable y para todos los gustos: delirantes, excesivos, crueles, escatológicos, trágicos, he­roicos, patéticos…

Héctor Sánchez recoge una selección de las mejores leyendas urba­nas, bulos y demás malentendidos relacionados con los grandes astros del rock, todos ellos narrados con excelso conocimiento y el humor que requiere la ocasión. Y David Sánchez, uno de los más destacados dibu­jantes de la nueva generación del cómic español, ilustra cada una de estas historias de forma incomparable. Muertes prematuras y extravagantes, fiestones más que desbocados, cameos de ultratumba, sexo con tiburo­nes (y con chocolatinas Mars), chutes familiares de última hora, nazis sabiamente enmascarados, fantasmas latosos y otros fenómenos para­normales, seres parcialmente extraterrestres, venganzas bastante ridículas, mermeladas alucinógenas, problemas graves de identidad, tejema­nejes con la CIA y el FBI, testamentos felinos, incestos insospechados, canciones que animan a quitarse la vida y, por supuesto, mensajes más o menos satánicos que se escuchan al hacer girar un disco al revés.

Un maravilloso anecdotario ilus­trado como una historia paralela y secreta del rock, un libro que despe­ja tantos interrogantes como los que propone: ¿de dónde surgen estas historias? ¿Son meros divertimentos y creaciones de una suerte de in­consciente colectivo que da rienda suelta a sus deseos más disparata­dos? ¿O en más de una ocasión responden a intereses concretos? ¿Qué parte de verdad hay en cada una de estas mentiras y qué parte de esa verdad conocemos? Bienvenidos a la cara oculta del rock.

Siempre digo que el blog me ha traído muchas cosas buenas y que el trabajo y el esfuerzo que me supone se ven compensados al comprobar, por ejemplo, las estadísticas de las visitas o al recibir vuestros mensajes. No sabéis lo agradecida que me siento. Pero, claro, si de repente llaman a tu puerta y te encuentras con una sorpresa mayúscula, pues más. El viernes por la mañana recibí un paquete, totalmente inesperado, con una carta y este libro.

El paquete lo enviaba María desde Asturias. Y en él me encontré este libro (que va a ser mi próxima lectura). Y una carta preciosa (que ya he contestado) en que María (que me dice que lee el blog, pero que no ha comentado ni participado nunca porque le da vergüenza) me agradece que tenga el blog funcionando. Dice que suele leer libros que yo recomiendo y que, también, cada vez que le surge alguna duda al escribir, acude a mi página. Pues ¡gracias, María!

Lo que me sorprendió bastante fue la elección del libro en sí. ¿Por qué este y no otro? Me cuenta que entró en una librería el otro día y lo vio en la sección de novedades. Y se acordó de esta entrada que os enlazo, en la que yo buscaba un libro sobre música. Y decidió comprármelo y enviármelo. Pues… ¡¡mil gracias!! Lo leeré encantada. Y os contaré a todos qué me ha parecido. ¡Qué gusto tener lectores tan majos que me hacen regalos! 😉

Os toca. ¿Habéis pensado cuál es el siguiente libro que vais a leer? ¿Estáis entre varias opciones? Contadnos en los comentarios o en Twitter (hashtag #30libros más el día concreto, por favor). ¡Gracias por vuestros títulos!

Un libro «de adultos» que leíste de niño (30 libros)

Pues le he tenido que dar muchas vueltas a esto también, pero al final elijo una auténtica maravilla: El amor en los tiempos del cólera, de Gabriel García Márquez.

‘El amor en los tiempos del cólera’

De jóvenes, Florentino Ariza y Fermina Daza se enamoran apasionadamente, pero Fermina eventualmente decide casarse con un médico rico y de muy buena familia. Florentino está anonadado, pero es un romántico. Su carrera en los negocios florece, y aunque sostiene 622 pequeños romances, su corazón todavía pertenece a Fermina. Cuando al fin el esposo de ella muere, Florentino acude al funeral con toda intención. A los cincuenta años, nueve meses y cuatro días de haberle profesado amor a Fermina, lo hará una vez más.
Con sagacidad humorística y depurado estilo, García Márquez traza la historia excepcional de un amor que no ha sido correspondido por medio siglo. Aunque nunca parece estar propiamente contenido, el amor fluye a través de la novela de mil maneras —alegre, melancólico, enriquecedor, siempre sorprendente—.

Fue la primera novela que leí de García Márquez. Yo era muy muy jovencita, y me encantó. Después la volví a leer, unos diez años más tarde, yo creo que cuando estaba en la universidad o así (por aquel entonces). Y me gustó aún más. Y llevo ¿tres años? diciéndome a mí misma que la tengo que releer a raíz de un comentario que me hizo una amiga. Pues, quién sabe, igual cae antes de que acabe el año de nuevo. Ojalá.

Os toca. ¿Qué libro de «mayores» leísteis siendo niños? Como todos los días, podéis comentar aquí en el blog, en Twitter, en Instagram o donde más rabia os dé (pero que yo me entere). 😉

Un libro que no entendiste del todo (30 libros)

Otra categoría que me ha costado un mundo solucionar. Y, al final, el elegido hoy es Pedro Páramo, de Juan Rulfo.

‘Pedro Páramo’

Tengo que reconocer que, la primera vez que leí esta novela (yo tendría unos catorce años o así), no me enteré de mucho. En aquel momento me pareció una lectura excesivamente complicada. La leí pocos años después, ya en la universidad, y aquello fue otro cantar. Sí que me enteré bien de la historia de Pedro Páramo. Historia que, si no conocéis, yo os recomiendo desde aquí. Ya estáis tardando, es un novelón (aunque muy breve, por cierto).

Podría intentar contaros qué es lo que no entendí de la novela, pero la destrozaría, así que prefiero que la leáis. Y, si la leéis (muchos lo habréis hecho ya), que me contéis a ver qué tal.

Os paso la pelota. ¿Qué libro no entendisteis del todo al leerlo? ¿Hay alguno que se os haya atragantado especialmente? Tenéis, como siempre, los comentarios a vuestra disposición (y buscaré la etiqueta #30libros por Twitter).

Un libro basado en un hecho real (30 libros)

Quería haberos hablado de este libro antes del reto, pero no me dio tiempo. Lo reseñaré, porque me pareció soberbio, pero de momento nos quedamos con una pequeña mención ahora. El libro basado en un hecho real que elijo para hoy es El cielo de Lima, de Juan Gómez Bárcena.

‘El cielo de Lima’

En 1904 dos jóvenes peruanos que trataban de conseguir ejemplares firmados por su idolatrado Juan Ramón Jiménez decidieron escribir al poeta fingiendo ser una muchacha llamada Georgina Hübner. El resultado de esta bien documentada broma literaria fue una larga correspondencia que culminaría con el enamoramiento de Juan Ramón por el fantasma limeño, pasión cuyo trágico final el propio autor recogería en su libro Laberinto.

Basándose en esta anécdota, Juan Gómez Bárcena propone una imaginativa recreación del episodio y un fascinante relato histórico. A lo largo de sus páginas asistimos al inocente empeño de los aprendices de poeta José Gálvez y Carlos Rodríguez que, conscientes de la mediocridad de sus pinitos literarios, se proponen crear para Juan Ramón la musa perfecta, la que habrá de inspirar sus mejores poemas. El lector recorrerá con ellos el Perú finisecular, desde las buhardillas de la falsa bohemia aristocrática hasta los prostíbulos del lumpen o el pavimento sobre el que caen los primeros mártires obreros. Y poco a poco asistiremos también al nacimiento de la propia musa Georgina, que despertará pasiones a ambos lados del Atlántico hasta acabar convirtiéndose en la auténtica protagonista ausente de la novela.

Como podéis leer en la sinopsis, parte de un hecho real. No obstante, aunque la «broma» de los peruanos a Juan Ramón Jiménez sea real, la novela de Gómez Bárcena es eso: novela. Y muy interesante además. Y llena de amor por la literatura. Repito, hablaré de ella más adelante, pero os la recomiendo desde ya (en serio, ya estáis tardando).

Vuestro turno. ¿Títulos que se basen en hechos reales? Tenéis, como siempre, los comentarios abiertos y podéis darme vuestras propuestas por Twitter, con el hashtag #30libros (y diciendo a qué día os referís).

Un libro cuyo protagonista te gustaría que existiera (30 libros)

A esta categoría le he dado todas las vueltas del mundo y más, pero al final estoy muy contenta con mi elección: El gran Gatsby, de F. Scott Fitzgerald.

‘El gran Gatsby’

¿Y si pusiéramos un Jay Gatsby en nuestras vidas? ¡A mí me gustaría! Un tipo que no se sabe bien de dónde ha salido, misterioso, encantador, embaucador, con un punto canalla, hecho a sí mismo… Y que encima monte semejante parafernalia por el amor de una mujer. Porque, de lo primero, hay, existen. Pero de lo segundo… ¿Los hay? ¡Que se manifiesten los J. Gatsby, por favor! 😉

Ahora sin bromas: me parece un personaje fascinante. Y, como todos los personajes fascinantes, debería existir.  J. Gatsby es ese héroe-antihéroe, que se inventa a sí mismo, no solo ganando dinero, sino construyéndose una vida, un pasado, una personalidad. Un hombre que aparentemente (y solo aparentemente) es un triunfador, pero que está solo. Muy solo. Y enamorado hasta las trancas. Y luchará por ese amor, construyéndose un imperio, construyéndose un «disfraz» y haciendo lo que sea por acercarse a ella, a (la petarda de) Daisy Buchanan. 😉

¿Qué protagonistas os gustaría que existieran en vuestras vidas? Os toca. Podéis dejar vuestros comentarios, como todos los días, bien aquí en la web o bien en Twitter (con el hashtag #30libros, no os olvidéis).

Un libro del que hayas memorizado fragmentos (30 libros)

Para mí, la categoría de hoy era complicada. Al final he elegido Rayuela, de Julio Cortázar.

‘Rayuela’

Tengo muy buena memoria en general (para los números y las fechas en particular). Pero soy inútil total a la hora de memorizar textos. Quizá es porque no le veo el sentido, así que conseguir acordarme de una frase me parece una tarea titánica. Si hablamos ya de fragmentos, ni os cuento. Y si tienen que ser varios… pues apaga y vámonos.

No obstante, ¡oh, milagro!, me sé alguna frase de Rayuela. E identifico muchos párrafos sin problemas (que también me suele costar). Tenéis algunos especialmente conocidos copiados en el Tumblr.

Conozco a personas (algunas amigas mías, de hecho) que pueden recitar fragmentos y fragmentos de libros de memoria (algunas lo hacen desde niñas). Para esas personas, lo de hoy será fácil. Pero para mí, no. Es que, de verdad, no le veo el sentido a memorizar textos, mucho mejor acudir al libro, ¿no?

Aun así, si sois de los que os gusta recitar y tenéis una memoria prodigiosa para los textos, el reto hoy es fácil, así que no tenéis excusa. ¿De qué libro habéis memorizado fragmentos? Os espero en los comentarios y en Twitter.

Un libro que te recuerde un suceso concreto de tu vida (30 libros)

Complicadísimo hoy. Estoy escribiendo esto a última hora y no estoy nada convencida de mi elección. Pero, bueno, casi que no me queda más remedio que elegir La insoportable levedad del ser, de Milan Kundera.

‘La insoportable levedad del ser’

He hablado un montón de veces de este libro en el blog y, si no recuerdo mal, lo utilicé en un reto anterior en una categoría muy similar a esta. Tengo que admitir que sí, que hay un pasaje de este libro (que tiene que ver con una pintora un poco loca, y no doy más pistas) que yo viví tal cual hace ya unos cuantos años. En realidad, las coincidencias con mi propia vida van más allá, pero tampoco es cuestión de hurgar mucho más.

Tenía esperanzas de encontrar otro libro para hoy (ojo, que esta novela es maravillosa, tenéis que leerla si no lo habéis hecho ya), pero no. En el fondo, yo creo que tengo una vida de lo más normal, pero mis amigos discrepan mucho y se llevan las manos a la cabeza cada vez que les digo: «¿Sabéis lo que me ha pasado?». Al final me he tenido que rendir a la evidencia: sí, es cierto, me suceden cosas de lo más curiosas (es una pena que este no sea el lugar, pero os troncharíais, por ejemplo, con la historia de la señora Urraca, que es como la hemos bautizado, cuando me abordó en plena plaza Moyua de Bilbao). Pero estas cosas no las encuentro en libros. He buscado y rebuscado sobre mil anécdotas de las que he estado haciendo memoria estos días y, nada, no hay forma de encontrar un libro. Así que, «repito» con La insoportable levedad del ser. No es mala opción, pero quería cambiar. Y no quería recordar un episodio triste de mi vida, sino algo más divertido y lúdico, incluso, pero no he encontrado nada. Lo siento.

Os toca. Espero que hayáis tenido más suerte que yo y hayáis encontrado algún libro que realmente os convenza. Si a mí se me enciende la bombilla y se me ocurre algún otro título, lo pondré en los comentarios (que, desde este momento, son vuestros).

Un libro de un autor que hayas descubierto este año (30 libros)

Aunque este año he descubierto muchos autores que merecen la pena, me voy a quedar con Mathias Enard y su El alcohol y la nostalgia.

‘El alcohol y la nostalgia’

Me acordé de este libro el otro día cuando se lo recomendé a alguien por correo electrónico. Y lo he tenido permanentemente en mis pensamientos desde entonces. He releído frases que destaqué, he recordado la trama, los personajes… Este libro es soberbio. Y se merece una relectura.

Hablé de él en el blog cuando lo leí (o devoré de una tacada, porque no conseguí dejarlo ni un minuto) y pasó bastante desapercibido: nadie comentó, nadie me dijo nada sobre él. Y es bárbaro. Así que me siento casi obligada a traerlo hoy de nuevo, aprovechando el reto, para que descubráis a Mathias Enard y esta novela que, reconozco, me creó un desasosiego bastante importante. Pero la literatura también tiene que remover. Y esta novela me pareció maravillosa.

Me quedo con pena, eso sí, de no hablar de otros autores que también he descubierto este año. Aún quedan muchos días de reto, a ver si sale alguno a relucir cualquier otro día. Si no, a ver si os destaco alguno más en los comentarios (como el día del párrafo significativo, que me arrepentí [tarde] de mi elección y hay alguno más destacado allí). Esta vez no me voy a arrepentir, es solo que podía haber hablado de más autores…

Os toca. ¿Habéis descubierto algún autor que merezca la pena este año? Tenéis los comentarios, Twitter (#30libros) y Patricia tiene Instagram también para proponer vuestros títulos.

El libro más largo de este año de momento (30 libros)

Si ayer hablábamos de libros breves, hoy todo lo contrario. Y con esta categoría no tengo dudas. Con sus casi 1200 páginas, el libro más largo que he leído este año de momento es El jilguero, de Donna Tartt.

‘El jilguero’

Al empezar El jilguero, entramos en una habitación de hotel en Ámsterdam. Theo Decker lleva más de una semana encerrado entre estas cuatro paredes, fumando sin parar, bebiendo vodka y masticando miedo. Es un hombre joven, pero su historia es larga y ni él sabe bien por qué ha llegado hasta aquí.

¿Cómo empezó todo? Con una explosión en el Metropolitan Museum de Nueva York hace unos diez años y la imagen de un jilguero de plumas doradas, un cuadro espléndido del siglo XVII que desapareció entre el polvo y los cascotes. Quien se lo llevó fue el mismo Theo, un chiquillo entonces, que de pronto se quedó huérfano de madre y se dedicó a malgastar su vida, mientras el recuerdo de una niña pelirroja llenaba sus noches y un bulto sospechoso iba pasando de mano en mano hasta llegar a Holanda.

¿Cómo acabará todo? Para saberlo hay que dejarse llevar por el talento de Donna Tartt, la autora que ha conseguido poner al día las reglas de los grandes maestros del siglo XIX, siguiendo a Dickens pero también a los personajes de Breaking Bad, y aquí está El jilguero, probablemente el primer clásico del siglo XXI.

Os copio la sinopsis porque no he hablado de este libro en el blog aún. Por cierto, aunque es una magnífica novela, en serio que no sé cómo se atreven a calificarla como «el primer clásico del siglo XXI», me parece osado.

Os hablaré de este libro cuando acabe el reto, así que no me voy a extender mucho. Solo os diré que ha entrado hoy por pelos, porque lo acabé (por fin, menudo parto) hace unos días. Si no, probablemente, el día de hoy habría estado ocupado por otra novela de Tartt, El secreto (que me gustó más). Las novelas de Tartt son largas, pero lo compensa publicando una cada diez/once años. En unos días, os cuento mis impresiones sobre El jilguero y sobre la vida de Theo Decker.

Vuestro turno. Hoy también es fácil, así que no me falléis: ¿cuál es el libro más largo que habéis leído este año hasta el momento? Podéis contestar en los comentarios o por Twitter (acordaos de poner el hashtag #30libros y decir a qué día os estáis refiriendo).

El libro más corto de este año de momento (30 libros)

Hoy es fácil, al menos para mí. Tuve dudas entre dos, así que miré el número de páginas. Y el libro más corto que he leído este año de momento es Pornografía, de Manuel Arranz.

‘Pornografía’

Tenía dudas entre Pornografía y Para un ruiseñor, de Maria van Rysselberghe, ambos brevísimos. Pero este se lleva la palma en cuanto a pocas páginas (aunque yo creo que, para ser sinceros, el otro es más breve, solo que le han metido un párrafo de lo más interesante, todo sea dicho, que es casi tan extenso como el texto en sí). Pero, atendiendo al número de páginas, este es más breve.

Hablé en su día de él. Tengo que reconocer que, animada por la reseña del libro que apareció en Relatos en construcción, lo releí hace muy poquito. Y me ha gustado aún más si cabe. Un librito (y enfatizo el diminutivo) de lo más recomendable.

Os toca. Hoy es fácil, así que no tenéis excusa. ¿Cuál es el libro más corto que habéis leído este año? Echad un vistazo al número de páginas y tenéis la respuesta. Y luego me lo contáis en los comentarios o en Twitter (#30libros), ¿de acuerdo? 😉