Blog Mobas | El blog de las comas, los sustantivos, los libros y las cursivas

Hola.

No me había enterado de que comenzaba el reto hasta ayer, que vi tu primer post. El año pasado lo seguí a mi manera, haciendo tres publicaciones con los libros del reto. Este año lo voy a hacer de forma parecida, con una publicación por semana, espero.

Ya te dejaré el enlace cuando publique. Por cierto, tu libro de hoy es uno de mis elegidos, también.

Besos.

Mi mente voló rápidamente, al leer la consigna, a «El limonero real» de Juan José Saer. Y es que sí, que hay una sucesión de párrafos promediando la novela que están terriblemente bien escritos. Sin embargo, no, no hay UNO, lo genial en ese caso es la seguidilla, es uno tras otro cada vez mejor y viniendo de donde viene y yendo a donde va en la historia.

Descartada esa posibilidad, la segunda opción inmediata fue «Adán Buenosayres» de Leopoldo Marechal. Y ahí sí, tenía ya pelo y señal de EL párrafo: es el último de la segunda parte del libro primero. Es largo, lo transcribo en un comentario aparte, si no te parece lo vuelas, no hay problema, ya saben dónde escontrarlo

¡Saludos!

«Samuel Tesler filósofo no murió a causa de una indigestión de arenques ahumados, como asegura cierta especie calumniosa que difundió en Villa Crespo un cenáculo rival. Igualmente apócrifa es la leyenda que lo hace morir en un campo de habas, a la manera pitagórica, y se debe a su discípulo heterodoxo Kerbikian el armenio, lavacopas en el «Café Izmir» de la calle Gurruchaga, del cual se dice que, provisto de una inteligencia singularmente obtusa, jamás llegó a entender al filósofo ni en lo más elemental de su doctrina. Lo cierto y hasta probable es que Samuel Tesler, maduro ya para las grandes revelaciones merced a un cauteloso ejercicio de las virtudes heroicas, se apeó sencillamente de este mundo como quien baja de un tranvía Lacroze. Rodeado en su lecho de muerte por la flor y la nata de sus discípulos, les rogó que no le llorasen, ni cubrieran sus frentes de ceniza, ni rasgaran sus vestiduras (esto último en atención a la tramposa carestía de los casimires ingleses); exhortólos, en cambio, a olvidar los dones efímeros de la natura naturata y a buscar los rastros invisibles aunque no ininteligibles de la natura naturans. Ya en agonía, Samuel Tesler soltó primero un golpe de risa y después otro de llanto: como le preguntasen la razón de su hilaridad, respondió que, viendo ante sí la verdadera imagen de la Parca en la figura de una hermosísima virgen que lo estaba llamando ahora y parecía convidarle al sueño de las adormideras que rodeaban su frente, se reía él al recordar el esqueleto, la guadaña y otros cachivaches funestos, atribuidos a la Muerte por la luctuosa imaginación de los versificadores; en lo que a su llanto se refería, declaró verterlo al reflexionar en que pasarían siglos antes de que Buenos Aires tuviera otro pensador de su envergadura. Cuéntase que, no bien se le hubo desprendido el alma, un fuerte olor de benjuí, mirra y cinamomo brotó de su cuerpo y se difundió por todo el barrio, de modo tal que los villacrespenses se preguntaban si no estarían asaltando el negocio del turco Abdalla, perfumista de la calle Warnes. Risibles han sido los esfuerzos de la crítica histórica por encasillar a Samuel Tesler entre los filósofos cínicos, epicúreos o estoicos: el metafísico villacrespense fue un «ecléctico» de primera agua, y los que así no lo entiendan se pelarán la frente hasta el Día del Juicio. Dos razones tenía Samuel Tesler para detestar a Diógenes el del barril: afirmaba que Diógenes había sido el paradigma de la vanidad, y que si lo hubieran colocado frente a un espejo habría dado al punto con «el hombre» que tan afanosamente buscaba; el detalle del barril, sobre todo, le parecía groseramente absurdo, pues afirmaba que ni un filósofo podía ser el «contenido» de un barril ni un barril el «continente» de un filósofo, ya que tanto el filósofo como el barril eran los «continentes» naturales del sagrado licor que inventara Noé al acabarse el diluvio, tal vez para resarcirse de tanto exceso de agua. Frente a Heráclito que lloraba y a Demócrito que reía, Samuel Tesler se mostraba no menos juicioso: a su entender, Heráclito era un ternero sentimental y Demócrito una urraca jocunda; y tan deshumanizado el uno como el otro, ya que no habían descubierto la verdadera ley de la condición humana en la útil y prudente alternación de la risa y el llanto. Reírse dramáticamente del prójimo y llorarlo cómicamente, he ahí dos aspectos iguales de la compasión: este aforismo enseñaba Samuel Tesler, el filósofo. Sentencias parecidas corroboran su eclecticismo en diversas asignaturas. Interrogado sobre cuál era el método seguro para lograr la sofrosyne, respondía él, atento a la naturaleza dual del hombre: Ir de cuerpo y de alma todos los días. Hallándose cierta vez en un círculo de curiosos que miraban cómo un frutero calabrés apaleaba metódicamente a su concubina, e inquiriendo sobre si era dado castigar a una mujer, el filósofo contestó: En general, no; en particular, sí. A los que se inclinaban demasiado a los retozos de Venus les decía: Dormid con las mujeres, pero soñad con las diosas. El optimismo con que miraba él al género humano se revela en la siguiente máxima, digna de Terencio: Amo a los niños porque todavía no son hombres, y a los ancianos porque ya no lo son. Desgraciadamente, salvo los pocos fragmentos recogidos en la edición latina de Asinus Paleólogo, nada nos resta de sus tratados. Es fama que su patrona (una tal doña Francisca, mujer de pelo en pecho que algunos eruditos quieren igualar a la Xantipa de Sócrates) enajenó los libros del filósofo, para cobrarse una deuda miserable, y hasta vendió como papel viejo sus obras manuscritas, a razón de tres centavos el quilo, verdadera catástrofe literaria que para más de un admirador sólo tiene su igual en el llorado incendio de la biblioteca de Alejandría.»

Párrafo final de la segunda parte del libro primero de Adán Buenosayres, de Leopoldo Marechal.

Hola guapa. Aqui te dejo el mio..http://misfiliasyfobias.blogspot.com.es/2014/11/30libros-2-uno-con-un-parrafo.html?m=1
Feliz tarde

Ay! Me ha gustado mucho el último trozo que has puesto.
Yo para hoy y sin ningún género de duda escojo el primer párrafo de Filomeno a mi pesar. Puede resultar un poco absurdo, pero para las que tenemos un nombre peculiar y heredado generación tras generación, es toda una biografía.
«Filomeno, ni más ni menos, así como suena, con todo derecho, uno de esos nombres que no se pueden rechazar salvo si se renuncia a uno mismo: impepinable por la ley del bautismo y la del Registro Civil, también por la heren­cia, porque mi abuelo paterno se llamaba así, Filomeno; y mi padre se empeñó en perpetuar, es un decir, aquel re­cuerdo del pasado, respeto que tenía a la memoria de su progenitor, de quien había recibido, según él, todo lo bueno del mundo y hasta lo que le había acaecido, con absoluta injusticia en lo que a mi madre respecta, que no fue mal acontecimiento, el casarse con ella, aunque poco duradero: como que decidió marcharse de esta vida, quiero decir mi madre, cuando me trajo a ella».

Tal cual!

Me gusta mucho la literatura de William Somerset Maugham, y en uno de mis libros favoritos, El velo pintado, me encontré esto:

“—Me pregunto si tiene alguna importancia que aquello a lo que aspiran sea o no una ilusión. Sus vidas son hermosas en sí mismas. Estoy convencido de que lo único que nos permite contemplar el mundo en que vivimos sin sentir repugnancia es la belleza que de vez en cuando el hombre crea a partir del caos. Los cuadros que pinta, la música que compone, la vida que lleva. De todas estas cosas, la más hermosa es una vida hermosa. Ésa es la obra de arte más perfecta.”

Hola, Mónica!
Aquí dejo mi aportación del día.

fuegoycenizas19.blogspot.com.es/2014/11/30libros-2-uno-con-un-parrafo.html

Voy a hacer trampa y voy a copiar un párrafo que ya cité en mi propio blog, de «La escritura o la vida» de Jorge Semprún, uno de los libros que más me ha impresionado en los últimos años. Aquí va:

«No obstante, una duda me asalta sobre la posibilidad de contar. No porque la experiencia vivida sea indecible. Ha sido invivible, algo del todo diferente, como se comprende sin dificultad. Algo que no atañe a la forma de un relato posible, sino a su sustancia. No a su articulación, sino a su densidad. Solo alcanzarán esta sustancia, esta densidad transparente, aquellos que sepan convertir su testimonio en un objeto artístico, en un espacio de creación. O de recreación. Únicamente el artificio de un relato dominado conseguirá transmitir parcialmente la verdad del testimonio. Cosa que nada tiene de excepcional: sucede lo mismo con todas las grandes experiencias históricas.»

Hola. Hoy he participado por Twitter en el reto de los #30 libros con un párrafo de Enrique Vila-Matas en su libro En un lugar solitario. Igual hay que dejarse los ojos para leerlo porque aún no domino del todo el arte 0.9 megapíxeles y, vaya hombre, tampoco dispongo de flash.

https://www.dropbox.com/s/v46jr2vtbkeg4yo/vil30lib.jpg?dl=0

Un abrazo.

Hola de nuevo.

El libro de Paula Bonet está entre mis próximos a paladear. Me encantan sus ilustraciones y le tengo muchas ganas desde hace tiempo.

Mi párrafo inolvidable de los últimos libros que he tenido entre mis manos es de ‘Paraíso inhabitado’ de Ana Mª Matute. He aquí:

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Por muchas razones, este párrafo me pellizca muy adentro como pocos. Qué grande mi Matute…

¡Ay, mi párrafo! Te lo vuelvo a poner a ver si esta vez no es travieso y se queda en su sitio:

-¡No te vayas, no quiero que te vayas…!
-Es que crecemos -dijo despacito. Y no hablaba como un niño, ni como un Gigante. Hablaba como si el tiempo hablase. Y recordé el día en que Isabel había hablado de la desaparición de los niños y los comparó con dientes de león.
-Porque crecemos, nos vamos, y ya nunca, nunca más, volveremos. Sólo estoy seguro de que volveré por ti: porque tú y yo somos diferentes.

Una novela llena de párrafos y frases significativas es 1984, esa obra maestra de George Orwell. Me quedo con el momento en el que, durante los dos minutos de odio, describe cómo aparece el eslogan del partido en grandes letras, después de que se vaya difuminando el gigantesco rostro del Gran Hermano:

«LA GUERRA ES LA PAZ
LA LIBERTAD ES LA ESCLAVITUD
LA IGNORANCIA ES LA FUERZA»

Me da miedo descubrir cuánto hay de actualidad en esta novela…